¡Bien dicen que el arte es permanente!

Siempre te imaginé metido en un marco, pintado con óleos viejos, colgado al inicio de una exposición de paredes blancas y luces tenues, compartiendo el espacio con Monet, Van Gogh o Botticelli. Platicando con un Botero, discutiendo la Guernica, coqueteando con las “Señoritas de Avignon”, ayudando a terminar la partida de “Los jugadores de cartas” de Cézzane y queriendo bailar en “La clase de danza” de Degas. Siempre te imaginé como una obra de arte, y en realidad lo sos.

Con una mezcla de blanco, amarillo ocre, rojo bermellón y tierra de siena, se acercó Dios al color de tu piel, el contorno de tu cuerpo fue hecho a carboncillo y mano alzada, te dibujó la espalda perfecta, amplia, fuerte y de triángulo, plasmó adorables glúteos, piernas velludas y brazos serenos, caídos, tus manos diseñadas por ángeles anaranjados, tus dedos, tus pies suaves. Se detuvo y te contempló, debía hacerlo de prisa, el espermatozoide estaba a punto de penetrar el óvulo de tu madre, Él ya sabía cómo y quién serías. Sonrió con complicidad y continuó.

Llegó a tu pelo y pensó en los lisos y ondulados, y se decidió por los dos, cogió un poco de oro y lo mezcló, enrolló algunos cabellos al frente y dejó otros locos alrededor de tu remolino, ¡y vaya gracioso remolino! Hizo tus orejas de prisa y les dio una pícara curiosidad, empezó a delinear tus ojos, -sí, esos ojos que me verían 625 días- los hizo grandes, los borró, inició de nuevo y los terminó más pequeños, la duda era el color, pensó en café y se arrepintió, recordó a tu familia, a tu abuelo, a tu padre, a tu tío, alistó el verde y se derramó, vio el reloj y se atrevió a usar un revoltijo de colores, Él, vos, el pueblo y yo aún no sabemos qué tonalidad quedó, terminó con pestañas medianas y ralas.

¿Cómo hacía tu nariz? Se preguntó varias veces y optó por la de tu hermano. La boca, ¡qué linda boca!, buscó entre su maleta un blanco hueso y un poco de azul pavo, así encontró el húmedo magnífico, le agregó rojo de bayas y unas cuantas gotas de café, luego tomo un sorbo. Agració tus mejillas y las pellizcó con rosado violeta, pringó tus pómulos con leves y microscópicas pecas zapote, añadió 20 uñas tranparentes, unos dientes mineralizados y comelones, situó tu lengua de rocío y alejó el bosquejo de tu ser, lo observó por un minuto, compuso sus pequeños lentes y prestó atención a tu cuerpo, a tu rostro, le había hecho falta un detalle, tus cejas; corrió por un Long Liner y al terminarlas las difuminó.

Sólo hacía falta el fondo. Para pintarlo, no quiso usar colores, examinó su maletín y encontró una bolsa con matices de sentimientos y tonos de emociones, ubicó los frascos en fila y con la etiqueta de frente, agarró su Gussow y lo empapó de amor, dulzura y comprensión, empezó a pintar, regresó y tomó un poco de egoísmo, vanidad y orgullo, volvió por miedo, celos y ansiedad, y terminó con paciencia, bondad, empatía, placer y alegría. Resolvió con espacios de blanco la oportunidad para que vos lo pintaras a tu modo.

Estabas listo, estabas bello. Yo siempre te imaginé en un marco, pintado con óleos viejos, colgado al inicio de una exposición de paredes blancas y luces tenues, compartiendo el espacio con Monet, Van Gogh o Botticelli. Platicando con un Botero, discutiendo la Guernica, coqueteando con las “Señoritas de Avignon”, ayudando a terminar la partida de “Los jugadores de cartas” de Cézzane y queriendo bailar en “La clase de danza” de Degas. Siempre te imaginé como una obra de arte, y en realidad lo sos.